Es bedarf eines einzigartigen Geistes, um ein psychosexuelles Märchen mit einem in Leder gekleideten Serienmörder, futuristischen Ausblicken und Tom-of-Finland-Niveau an Homoerotik zu erschaffen und es langweilig zu machen. Doch Nicolas Winding Refn hat genau das geschafft.

Zehn Jahre nach seinem letzten Spielfilm (The Neon Demon) hat der Regisseur von Drive und Only God Forgives einige seiner schlimmsten Neigungen ausgelebt, indem er Her Private Hell zu einer sehr öffentlichen Angelegenheit machte.

Sie wurden gewarnt.

Der Film beginnt vielversprechend genug, mit Nebel, der eine neongetränkte Metropole umhüllt. Eine junge Frau, Elle (Sophie Thatcher), trifft die errötende Ingenue Hunter (Kristine Froseth) in der Hotellobby, in der sie wohnt. Die beiden sollen an einer Filmadaption eines Sci-Fi-Comics namens „Candy Floss“ zusammenarbeiten, der von Elles Vater, Johnny Thunders (Dougray Scott), inszeniert werden soll.

Hunter ahnt nicht, dass sie in eine Welt des Schmerzes eintritt... Elle muss sich mit der Realität ihres schmierigen Pops (der ständig von einem Harem Models umgeben ist, die ihn „Daddy“ nennen) auseinandersetzen, der sich mit ihrer ehemaligen Freundin / Geliebten Dominique (Havana Rose Liu) eingelebt hat, die nun ihre Stiefmutter ist.

Inzwischen hat der Nebel eine urbane Legende mitgebracht: die gefürchtete Gestalt, bekannt als The Leather Man. Er ist ein BDSM-Gimp mit rasiermesserscharfen Diamanthandschuhen und übermenschlicher Stärke, der gerne Frauen tötet und ein blutiges Chaos hinterlässt. Er wird von Private K (Charles Melton) gejagt, einem Militär, der es versäumt hat, seine Tochter zu beschützen, und glaubt, dass das Stoppen von The Leather Man sie wiedervereinen wird.

Wenn es etwas gibt, das man Her Private Hell nicht absprechen kann, dann dass er visuell beeindruckend ist. An der Optik und dem Sound dieses futuristischen Giallo, der sich anfühlt wie Suspiria in Tron, gibt es viel zu bewundern: NWRs Kameramann Magnus Nordenhof Jønck schafft stimmungsvolle visuelle Kompositionen, während Komponist Pino Donaggios Musik Her Private Hell eine angemessen melodramatische Qualität verleiht. Ohne ihre Bemühungen wäre die Bewunderung weit schneller verflogen.

Wenn diese endgültig schwindet, bleibt die Definition von Stil über Substanz zurück – ein posierender und zutiefst banaler Filmwirrwarr, voll von frustrierender Erzählweise und vorgetäuschten Lynchschen Anwandlungen. Er wirkt oft wie eine Serie erotisch aufgeladener Modewerbespots, gespickt mit all den klischeehaften Non-Sequiturs, die man von posierenden Models erwartet, die Handvoll Benzos heruntergeschluckt haben.

Was das betrifft: Meine Gehirnaktivität verlangsamte sich mit fortschreitender Laufzeit so sehr, dass ich aufhörte, während des Films Notizen zu machen, und stattdessen begann, einige der hölzernen Dialoge aufzuschreiben, die NWR und Esti Giordani elendes Drehbuch bevölkern.

„Bist du nicht das arme kleine Mädchen mit den Zündhölzern – Hans Christian Andersen.“

Selbstbewusstes Namensdropping der eigenen Referenz ist peinlich. Es ist auch nicht metatextual. Es ist kaum textuell.

„Daddy ist faszinierend.“

Die Verwendung von „Daddy“ in sexuell aufgeladener Weise hätte gestern enden müssen.

„Stopp“ / „Nein, du hör auf, das bedeutet etwas.“

Nein, das tut es ganz offensichtlich nicht.

„Ich bin ein völlig einzigartiges Bewusstsein und bestehe aus Sternenstaub.“

Ich wünschte, ich bestünde jetzt aus Sternenstaub, damit ich davonwehen und keine weitere Minute dieses geckenhaften Geschwafels ansehen müsste.

„Ich mag perverse Scheiße.“

Tun wir nicht alle, aber die Chancen stehen gut, dass man, wenn man es ankündigen muss, a) im Bett absolut vanilla ist; und b) performativ edgy bis zur Selbsttäuschung.

„Ich bin ein Opfer des Nebels.“

Ich bin ein Opfer dieses Films.

„Dieser Film wird die Hölle.“

Du hast mir die Worte direkt aus dem Mund genommen.

Für alle, die sich in NWRs geilem Tagtraum verlieren: mehr Macht euch. Die treue Fangemeinde des Regisseurs wird Her Private Hell als erhöhtes Märchen verteidigen, in dem die Dialoge absichtlich manieriert sind und der disjunkte Fiebertraum als selbstbewusste Provokation fungiert. Glückwunsch, ihr habt eine Vibes-über-Narrative-Oper gefunden, die es wert ist, gefeiert zu werden. Und um fair zu sein: Der Film im Film (eine Camp-Kreuzung aus Barberella und Star Trek) und die Ausbrüche viszeraler Gewalt in den Private-K-Segmenten beleben das Geschehen tatsächlich. Chapeau vor Charles Melton, der einen vorübergehend Sophie Thatchers nervige Leistung und Kristine Froseths ständiges Grinsen vergessen lässt. Er ist der Einzige, der hier unbeschadet davonkommt.

Kleine Anreize beiseite, werden anspruchsvolle Zuschauer zu dem Schluss kommen, dass es zwar wunderbar ist, einen Filmemacher zu sehen, der zufrieden ist, einfach sein Ding zu machen, Her Private Hell aber nicht als kompromisslose Vision eines Enfant terrible entschuldigt werden kann. Er ist dafür viel zu inhaltsleer und langweilig.

Her Private Hell feierte im Mai außer Konkurrenz in Cannes Premiere und läuft derzeit in den USA, Kanada, Griechenland, Polen und Portugal. Am 16. August wird er beim Edinburgh International Film Festival gezeigt, und der europäische Kinostart setzt sich nächsten Monat fort.